Poesias Nunca: CAIO FERNANDO ABREU

CURTUME


Nenhum poema libertário
libera a tarde do gigantesco inútil
derramado em copos de cinza
sobre as paredes sujas.

Nenhum poema inflamado
desinflamaria o pus da paisagem mutilada
pelas chaminés vomitando fuligem
sem parar.

Nenhum poema possível
possibilita a transmutação do nada
curvado sobre cada uma das máquinas
em toques secos.

Nenhum poema pirado
pararia a voragem estúpida
gerando monstros coloridos
em papel couché.

Nenhum poema solto
soltaria outra vez as pandorgas perdidas.
Preso na gaveta, solto no vento: nenhum poema.
Nem mesmo este.



Caio Fernando Abreu, Poesias Nunca Publicadas

A Repetição do Silêncio: PAUL AUSTER

NOITES BRANCAS

Ninguém aqui,
e o corpo diz: tudo que se diga
não se deve dizer. Mas ninguém
também é corpo, e o que diz o corpo
também escuta
além de ti.

Neve e noite. A iteração
de um assassinato
entre as árvores. A pena
corre pela terra: não sabe mais
o que há de ser, e a mão que a sustém
sumiu.

Mesmo assim, escreve.
Escreve: no começo,
entre as árvores, um corpo vem andando
da noite. Escreve:
o branco do corpo
é da cor da terra. É a terra,
e a terra escreve: tudo
é da cor do silêncio.

Não estou mais aqui. Jamais disse
o que dizes
que disse. E, no entanto, o corpo é um lugar
onde nada morre. E a noite toda
dentre o silêncio das árvores, tu sabes
que minha voz
vem andando para ti.



(Paul Auster, 1971-1975, tradução Caetano W. Galindo)

O AMOR DUPLO E O DESESPERO DAS ÁGUAS

LUNAR

Teu olho de lua

raiado de sombras.

Tua nádega branca

aureolada de lírios.

Teu beijo frio

pupila de neve.

Tua fala de harpa

mistério órfico.

Teu luzeiro verde

caracol de esmeralda.

Tua alma pesada

afugentada de estanho.

__________________________________

  

TRIÂNGULO

Vem.  e me acompanha pela torva janela

como um rastro sibilante e tépida correntude

carnosos lábios que exsudam perfeita simetria

Como as distâncias e as tatuagens ardentes de carne

que peleiam aportam cais tremescurecidos de dentro

e encontro ângulo ferido de si pela manhã cinzazul

Tristes moendas que o chão varre horas afora

silencio meus olhos na adaga do número e no gozo

das chuvas bebem-se as joias da embriaguez

Tudo tamanho de tato.  Tateio a teia, a tirana tigresa

que sobe.  As colinas da pele  o caminho de sangue

nas unhas  as encostas da alma  uma tessitura de anjos

Movem-se as asas das águas.  Elas ferem o ângulo que ri

amor marejado de temporais antes  naufrágio todo de mim

pelos campônios amarelecidos em que barro e palha morrem o canto

Tive tanto medo.

tanto.

                                       

                                             _____________________________________

IBIZA

Três vezes açambarcante

ao ruído negro

do meu centro.

do peito

da cabeça

do sexo.

com um xale escondida

as feições antigas

as farpas embaraçadas.

três vezes revivestes

no silêncio todo

de meu sangue e rumor.

enterrada a carne no rio

a boca   todos os buracos

sangrantes que fugi.

estupro  molhante onda

música encarnada vasculhante

de mim  de ti  das vagas frias

ferrugem  a miséria da casa

as tábuas frouxas do sorriso

a tristeza do veneno na boca do pai.

viestes de novo a viver, fúlgida

água, rugas descidas das Dunas

e a mover meu tempo de menino e peixe.

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ESTRIDOR

                        Vencido.  Em volteios, vivo

                        e ao centro sempre disposto

                        dos velames em ventos vertido.

                        Pulsante.  Eu-próprio, morto

                        nos flancos disperso,  ignaro

                        dos sexos em lençóis amantíssimo.

                        Vertigem.  Vasculhamos portos

                        encontramos moscas, mansardas

                        moles mamas, mitigando fósforos.

                        Obus.  Homem, registro tardio

                        das palavras e do régio tanque

                        fogo, guerra e arte rubra do dorso.

                        Descanso.  Fera alma arremessada

                        de dentro,  este túnel que nunca

                        cavamos, este lábio que nunca mel

                        E nas mãos mádidas  maciez imersa,

                        vê o mal.  Madrepérola.  Nácar.

                        toca-me o centro, a friez da fronte.

                        Sentes.  Em meio às coxas pendentes

                        frescos mexilhões, a idade do Tempo

                        em que jorra um céu puro e deleitoso

                        A concha retida,  o vôo da fênix  o mar

                        as gaivotas vulcanizadas,  a flama do ar

                        no centro do Ser,  flores,  onde serpeia o gozo.

                                              _________________________________

SOLAR

                               Teu olho de sol

                                               lançado de luzes.

                                               Teu ventre dourado

                                               alcantilado de peixes.

                                               Tua língua quente

                                               ardência da lava.

                                               Tua música auriterra

                                               revelação do Zoroastro.

                                               Teu Templo de chamas

                                               asas marteladas do céu.

                                               Tua alma leve

                                               alquimia dos anjos. 

(Anderson Dantas, do livro inédito O Amor duplo e o Desespero das Águas

Imagem: do filme Bela Donna de Fábio Barreto)

ANJO

ANJO

(2ª. versão)

As esculturas perderam-se na superfície da pele e das águas que não mergulharam com suas ágeis graças. Revisitado de cinzas que o fogo nem ardeu, pois a ausência é a verdade daqueles sinceros espíritos cinzelados de puro desejo.

No teatro daquelas tristezas e antigas alegrias o vento foi o branco algodão das têmporas que avançavam exauridas, ou a falta da cabeleira que o orgulho consumiu na juventude abrasadora.

Permaneço de pé, no abismo de meu fundo negror, tal como um grande pássaro que ostenta asas soporíferas e uma umidade de sangue na ponta dos lábios ou bico a estraçalhar a presa, a suposta amada que languescente desaba do degrau de seu desprezo alaranjado.

Sem cor! Retrato da dor às minhas mãos amaldiçoado, sem seu corpo ou maciez, sem nudez às escarpas lançado para morrer sem flautas, sem música, no vermelho do choro e na mandíbula da incerteza. Foi quando aturdido o atirador de facas me convidou para no circo rolar sobre as feridas, a passear no luar das geladas angústias e do poema rasgado na véspera dos dissabores.

E eu não pus nenhuma máscara e eu ria sobre meu próprio túmulo que apodrecia dentro de mim. E na hora que Satã soprou seu vômito negro, eu estava de saída para encontrar Aurora e ela me puxou para si, com uma ânsia aterradora, e me beijou as axilas e cheirou minha alma de sete facas e eu vi-me ao longo do oceano, só, com um peixe cru recitando versos de um Teatro Perdido, e ele me jogou uma rosa de espuma e um riso de sal; daí já era tarde para encontrar Pandora e então mais uma vez eu morri. Raiado de espinhos eu subi.   Ao monte. E nunca acordado despi lentamente a bainha de meu jorro. Foi quando pela lateral da galeria meu olho ficou a ver navios por cima dos marinheiros. Parti no dia seguinte e nunca mais a vi, eu ainda lembro da primeira vez que ela confiou na minha força; mesmo forte é meu desespero e minha travessia que desarruma pelos vastos campos o diário dos homens, dos bois e das aves amigas.

Em verdade, somos um Teatro que falta zarpar junto com a fome dos tubarões e livres para o vôo dos albatrozes.  Lá de cima eu fui.  Lá embaixo no inferno que suporto.  Lá discípulo de sempre.  Anjo.

(Anderson Dantas – prosa do livro inédito Cavalos do Inferno

Foto: do filme La Fille Sur Le Pont, 1999)

ALMA BEAT: Kenneth Rexroth

AS VANTAGENS DA INSTRUÇÃO


Sou um homem sem ambições,
de poucos amigos, totalmente incapaz
de ganhar minha vida ou ficar mais moço,
fugindo de uma sentença justa qualquer.
Solitário, mal vestido, que importa?
À meia-noite eu faço para mim uma jarra
de vinho branco quente com sementes de cardamomo,
com a boina velha e um roupão cinza rasgado,
sento no frio escrevendo poesias,
rabiscando nas margens nus angustiados,
copulando com as gatinhas
ninfomaníacas da minha imaginação.




(tradução de Leonardo Fróes, 2003)

EU NÃO DISSE A TODOS

EU NÃO DISSE A TODOS

(esboços para um livro futuro)

EU NÃO DISSE A TODOS

vida da minha vida

minha filha nasceu no mar

Minha filha nasceu no mar

Uma parte de mim

ficou naquela

suspensão de vidro

Naquelas carnes tenras e sofridas

(um arroxeado de agulhas)

naqueles sonos envenenados

naqueles bebês mortos.

Uma parte de mim

é renúncia quase

guardada para o agora

E a outra

para como um cão

guardião de pêlos

e patas e dentes

(guardar para sempre

a alma-casa)

Meus olhos atentos

nos teus olhos atentos

nos pequenos lábios rosados

- e como preconiza a mãe –

olhar vívido, olhos de jabuticaba

EU não disse a todos

minha filha nasceu no mar.

Eu renuncio a morte

até ontem.

(Ilha de SC, 21/11/2012).

HISPANISMOS: Cesar Vallejo

ESPERGÊNESE


Eu nasci um dia
em que Deus estava enfermo.

Todos sabem que vivo,
que sou mau: e não sabem
do dezembro desse janeiro.
Pois eu nasci um dia
em que Deus estava enfermo.

Existe um vazio
em meu ar metafísico
que ninguém pode tocar:
o claustro de um silêncio
que fala à flor de fogo.

Eu nasci um dia
em que Deus estava enfermo.

Irmão, escuta, escuta ...
Bem. E que eu não parta
sem levar dezembros,
sem deixar janeiros.
Pois eu nasci um dia
em que Deus estava enfermo.

Todos sabem que  vivo,
que mastigo ... E não sabem
porque em meu verso gritam,
escuro ranço de féretro,
ventos esfregados,
desenroscados da Esfinge
indagadora do Deserto.

Todos sabem ... e não sabem
que a Luz é tísica
e a Sombra obesa ...
E não sabem que o Mistério sintetiza ...
que ele é o corcunda
musical e triste que à distância denuncia
a passagem meridiana dos limites aos Limites.

Eu nasci num dia
em que Deus estava enfermo,
enfermo grave.


(Tradução e notas: Thiago de Mello, 1984
Espergênese: antigo termo legal que significa a aprovação de uma condenação)

Galeria Tátil II (Olhos da Alma)

(Galeria Tátil (Olhos da Alma) - CIC - MASC, Florianópolis, SC
Org. Juliana Hoffmann
Foto: Anderson Dantas)

Galeria Tátil (Olhos da Alma)

(Galeria Tátil (Olhos da Alma) - CIC - MASC, Florianópolis, SC
Org. Juliana Hoffmann
Foto: Anderson Dantas)

Galeria C. Ronald II

(Pã e o Jovem Poeta, em Exposição Pinturas e Esculturas C. Ronald - CIC - MASC, 
Florianópolis, SC
Foto: Anderson Dantas)

Galeria C. Ronald

(Amor, em Exposição Pinturas e Esculturas C. Ronald - CIC - MASC,
Florianópolis, SC
Foto: Anderson Dantas)

ORATÓRIO

Oratório



2ª. versão

Dieu des impuissants, Dieu des innocents

Dieu qui n´a plus d´occupation

Excepté celle de mourir.

Joyce Mansour

Ó Deus
lasso e do avesso

Tende piedade de mim

Com tuas imensas
mãos

Nas chagas
do meu corpo

Teu punhal
de carne

Atravessando
a origem
e o desvio
do Uno

Ó Deus
Grandioso e cruel

Tende piedade de nós

Com os teus olhares
abismosos
de carvão

Teus ouvidos -
radares da raça

Que apodrece
a campo.

Ó meu Deus
tão justo

Alça de tripa e metal

Coberto
de teus balbucios

TODA DOR
e cruz

Que nos tortura
a Todos.

Deus,
alçapão
e negror
de nossa Morte,

Dai-nos a Paz.

HISPANISMOS: Vicente Huidobro

Canto II

(trechos)

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Eis-me aqui perdido entre mares desertos

Só como a pluma que cai de um pássaro na

            noite

Eis-me aqui numa torre de frio

Ao abrigo da lembrança dos teus lábios marítimos

Da lembrança de tuas complacências e de tua

            cabeleira

Luminosa e desatada como os rios de montanha

Irias ser cega para que Deus te desse as mãos?

Pergunto-te outra vez

O arco de teus supercílios estendido para as armas

            dos olhos

Na ofensiva alada vencedora segura com

            orgulhos de flor

Falam-te por mim as pedras espancadas

Falam-te por mim as ondas de pássaros sem céu

Fala-te por mim a cor das paisagens sem vento

Fala-te por mim o rebanho de ovelhas taciturnas

Adormecido em tua memória

Fala-te por mim o arroio descoberto

A erva sobrevivente atada à aventura

A aventura de luz e sangue de horizonte

Sem mais abrigo que uma flor que se apaga

Se há um pouco de vento

Eis-me aqui tua estrela que passa

Com tua respiração de fadigas distantes

Com teus gestos e teu modo de andar

Com o espaço magnetizado que te saúda

Que nos separa com léguas de noite

No entanto te advirto que estamos costurados

À mesma estrela

Estamos costurados pela mesma música estendida

De um a outro

Pela mesma sombra gigante agitada como árvore

Sejamos este pedaço de céu

Este trecho em que se passa a aventura misteriosa

A aventura do planeta que estala em pétalas de

            sonho

(Altazor, tradução de Antonio Risério e Paulo César Souza, 1991)

A Poética do Silêncio

A Poética do Silêncio

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UMA NOITE, assolado pela solidão e melancolia, comecei a assistir um filme, que era este, OPIUM, e coincidentemente, vinha ao meu encontro naquele momento, o mesmo sentimento do protagonista, que era a aridez para escrever. Algumas imagens do filme levaram-me a pressentir alguns poemas de Trakl, como se eu estivesse em Grodek, nas camas sujas improvisadas dos feridos de guerra, mutilados tanto na carne quanto psiquicamente.

Também lembrei da entrevista que Cioran concedeu a Sylvie Jaudeau, e que transcrevo aqui algumas passagens:

- Essa nostalgia precisamente é o fundamento da sua visão de mundo. Como o senhor a define?

- Esse sentimento está, em parte, ligado às minhas origens romenas. Lá, ele impregna toda a poesia popular. É um dilaceramento indefinível que se chama, em romeno, “dor”, próximo do “sehsucht” dos alemães, mas sobretudo da “saudade” dos portugueses.
- O senhor escreveu: "Existem três tipos de melancolia: russa, portuguesa e húngara".
- O povo mais melancólico que eu conheço é o húngaro; a música cigana serve de prova disso. Brahms, na juventude, fascinou-se por ela, de onde o charme insinuante de sua obra.
- Por que o senhor rompeu com a poesia?
- Por esgotamento interior, por enfraquecimento da minha capacidade de emoção. Chega um tempo em que se fica ressecado. O interesse pela poesia está ligado a essa frescura do espírito sem a qual rapidamente os artifícios são percebidos. O mesmo vale para a prosa.  Na medida em que fico mais velho, escrever não me parece essencial. Livre de um ciclo de tormentos, descubro enfim a dor da capitulação. A rendição é a pior das superstições; sinto-me feliz de não ter sucumbido. Tenho imenso respeito pelos desistentes, os que tiveram coragem para apagar-se, sem deixar rastros.

- A sua verdade não reside no silêncio oposto hoje aos que ainda esperam livros do senhor?

- Talvez; mas se não escrevo mais, é por estar farto de caluniar o universo. Sou vítima de uma espécie de desgaste. A lucidez e a fadiga venceram-me – falo de uma fadiga filosófica tanto quanto biológica - , algo se rompeu em mim. Escreve-se por necessidade, e a lassitude elimina essa necessidade. Chega um tempo em que nada disso interessa mais. Em outras palavras, freqüentei pessoas em demasia que escreveram em excesso, obstinadas pela produção (...) Mas me parece que eu também escrevi demais. Um único livro teria bastado.

UMA NOITE em todas as noites, paira esse monstro da dúvida:

- Calar de vez ou escrever ainda?

Anderson Dantas - 2012

Eu moro numa Ilha.

HISPANISMOS: Juan Larrea

O MAR EM PESSOA

Eis aqui o mar erguido em um abrir e fechar de olhos

                                               [ de pastor.

Eis aqui o mar sem sonho com um grande medo de

                                               [ trevos em flor.

E em postura de terra submissa ao parecer

vão com suas lãs de evidência, sua nuvem e seu labor.

Sob a sombra de um olmo nunca há tempo a perder.

Crédula, esquisita, a escuridão sai ao meu encontro.

Meu semblante abriga a casa do pão que trago dentro

Cortado a golpe sobre um pássaro inseguro.

E assim me afasto sob a ação do piano

que me costura nas plantas precursoras do mar.

Um cervo do outono começa a lamber a lua da tua

                                                                  [ mão.

E agora à minha volta o mundo começa a se desnudar

Para morrer de árvores ao fundo dos meus olhos.

Meus cabelos se enchem de peixes de penumbra

e de esqueletos de navios forçados

Sem ir mais longe,

tu és fria como o machado que abate o silêncio

na luta entre a paisagem e seu golpe de vista.

Mas quando o céu exporta seus célebres pianistas

e a chuva o odor da minha pessoa,

como teu formoso coração se atraiçoa.

(Juan Larrea, tradução de C. Ronald)

Meus Melhores Fragmentos - Hilda Hilst (parte quatro)

I

Porque há desejo em mim tudo é cintilância.

Antes, o cotidiano era um pensar alturas

Buscando Aquele Outro decantado

Surdo à minha humana ladradura.

Visgo e suor, pois nunca se faziam.

Hoje de carne e osso, laborioso, lascivo

Tomas-me o corpo. E que descanso me dás

Depois das lidas. Sonhei penhascos

Quando havia o jardim aqui ao lado.

Pensei subidas onde não havia rastros.

Extasiada, fodo contigo

Ao invés de ganir diante do Nada.

(Hilda Hilst, Do Desejo, 1992)

IX

Amor chagado, de púrpura, de desejo

Pontilhado. Volto à seiva de cordas

Da guitarra, e recheio de sons o teu jazigo.

Volto empoeirada de vestígios, arvoredo de ouro

Do que fomos, gotas de sal na planície do olvido

Para reacender a tua fome.

Amor de sombras de ocasos e de ovelhas.

Volto como quem soma a vida inteira

A todos os outonos. Volto novíssima, incoerente

Cógnita

Como quem vê e escuta o cerne da semente

E da altura de dentro já lhe sabe o nome.

E reverdeço

No rosa de umas tangerinas

E nos azuis de todos os começos.

(Hilda Hilst, Amavisse, 1989)

XXXV

Ah, se eu soubesse de nuvens

Como te sei no hoje, morte minha,

Diria que me perseguem

Para escurecer

Essas caras de neve.

Diria que se detêm

Sobre a minha casa

Para ensombrar a alma. A minha.

E espalhadas

Diria que se avizinha

O cerco. A paliçada.

Que estou muda no além

Num sofrido perfil.

Nítida. Sozinha.

Se eu soubesse de nuvens

Como te sei

Não diria o que disse

Nem faria o poema. Olhava apenas.

(Hilda Hilst, Da Morte, Odes mínimas, 1980)

Meus Melhores Fragmentos - Hilda Hilst (parte três)

Enrodilhado. Capa.
E ao mesmo tempo
Úmida carapaça.
Enrodilhado

Silvando
À espera da graça.
À espera, Senhor
Da tua mordedura.

Perseguido
E perseguidor
Ando colado à terra.
Mas num salto, Senhor,
(a tua mão aberta
à minha espera)
Posso chegar ao alto.

Se me sei perseguido
Posso te amar, buscando.
Se não te sei comigo
(só sabendo longe)
Não saberia buscar
Esse que só se esconde.

Grande Perseguidor
Foge comigo.
E gozosos gozaremos
Uma única viagem.
O ouro de Kadosh
Se não te sabe amigo
Se esfarela nos ares.

O ouro de Kadosh
É ouro dividido.
(Porque se vem à minha mão
Antes de mim, é teu)
Grande Perseguidor
Me faz teu perseguido.

Sorver
Tua rutilante intimidade.
E Kadosh prisioneiro
Contente de seu cárcere.
Amar seu tempo derradeiro.
Kadosh, rútilo brilhante
Meeiro da tua linguagem.

Arder para a eternidade.
Kadosh, búzio-bandeira
Espiralada eloqüência
No topo da tua cidade.

Reinventar o Sem-Nome
Cem mil dias debruçado
No teu passo e travessia.

E ser
Muito mais do que o vento
À volta do teu segredo.
E ser muito mais do que o mar:

Ser inteiro chamamento
Ser convés e marinheiro.

Dentro de ti navegar.

Não ser livre. Repousar
Na tua garra
E madrugada certa de saber
Parte
De tua rara medula.

E não ser triste
Porque tua luz demora.
Ser quase o impossível:
Sobra clara, esquiva
Do mundo permissível
(Esse mundo de luto
Lucidez sem aurora
Lusfer e aparência
Sombra escura)

Ser de Kadosh contente.
Larva
Que a si mesmo se elabora.
E desejar tua asa
Teu sopro fremente, teu gozo

Se se fizer a hora.


(Hilda Hilst, Kadosh – 1973)

Meus Melhores Fragmentos - Hilda Hilst (parte dois)

IV


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                                                        A Federico Garcia Lorca



Companheiro, morto desassombrado, rosácea ensolarada
Quem senão eu, te cantará primeiro. Quem senão eu
Pontilhada de chagas, eu que tanto te amei, eu
Que bebi da tua boca a fúria de umas águas
Eu, que mastiguei tuas conquistas e que depois chorei
Porque dizias: “amor de mis entrañas, viva muerte”.
Ah, se soubesses como ficou difícil a Poesia.
Triste garganta o nosso tempo, TRISTE TRISTE
E mais um tempo, nem será licito ao poeta ter memória
E cantar de repente: “os arados van e vên
                                      dende a Santiago a Belén”.
Os cardos, companheiro, a aspereza, o luto
A tua morte outra vez, a nossa morte, assim o mundo:
Deglutindo a palavra cada vez e cada vez mais fundo.
Que dor de te saber tão morto. Alguns dirão:
Mas está vivo, não vês? Está vivo! Se todos o celebram
Se tu cantas! ESTÁS MORTO. Sabes por quê?
                                     “El passado se pone
                                     su coraza de hierro
                                     y tapa sus oídos
                                     con algodón del viento.
                                     Nunca podrá arrancársele
                                     un secreto.”
E o futuro é de sangue, de aço, de vaidade. E vermelhos
Azuis, brancos e amarelos hão de gritar: morte aos poetas!
Morte a todos aqueles de lúcidas artérias, tatuados
De infância, o plexo aberto, exposto aos lobos. Irmão.
Companheiro. Que dor de te saber tão morto.


(Hilda Hilst, Júbilo, Memória, Noviciado da Paixão – Poemas aos homens de nosso tempo – 1974)



XVII

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Os juncos afogados
Um cão ferido
As altas paliçadas
Devo achar a palavra
Companheira do grito.

Um risco n´água
Um pássaro aturdido
Entre o capim e a estrada

Um grande girassol
Explodindo entre as rodas

Imagens de mim
Na caminhada.



(Hilda Hilst, Cantares de Perda e Predileção – 1983)



I

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Pés burilados
Luz-alabastro
Mandou seu filho
Ser trespassado

Nos pés de carne
Nas mãos de carne
No peito vivo. De carne.

Pés burilados
Fino formão
Dedo alongado agarrando homens
Galáxias. Corpo de homem?
Não sei. Cuidado.

Vive do grito
De seus animais feridos
Vive do sangue
De poetas, de crianças

E do martírio de homens
Mulheres santas.

Temo que se aperceba
De umas misérias de mim
Ou de veladas grandezas.

Soberbas
De alguns neurônios que tenho
Tão ricos, tão carmesins.
Tem esfaimada fome
Do teu lado que lateja.

Se tenho a pedir, não peço.
Contente, eu mais lhe agradeço
Quanto maior a distância.
E só porisso uma dança, vezenquando
Se faz nos meus ossos velhos.

Cantando e dançando, digo:
Meu Deus, por tamanho esquecimento
Desta que sou, fiapo, da terra um cisco
Beijo-te pés e artelhos.

Pés burilados
Luz-alabastro
Mandou seu filho
Ser trespassado

Nos pés de carne
Nas mãos de carne
No peito vivo. De carne.

Cuidado.



(Hilda Hilst, Poemas Malditos, gozosos e devotos – 1984)

Meus Melhores Fragmentos - Hilda Hilst (parte um)

XII



_____________________


Dia doze ... e eu não suportarei
o estado normal das cousas.
O ano que vem, não vou desejar
Felicidades a ninguém.

Nem bom natal, nem boas entradas.

Meus amigos sabem de tudo o que eu sei.
E continuam a viver sem interrupção,
apressadamente como no ato de amor.
São doidos e não percebem que amanhã
Cristina não virá.
Que amanhã Cristina vai morrer
porque ama a vida.

Amanhã serei corajosamente Cristina
Eu, amando todos os que sofrem.
Eu ... essência.

Mas os meus amigos, coitados,
não percebem.
Fazem filhos nascer, fazem tragédia.
Não sabem que o amor não é amor
e a natureza é um mito.

Não sabem de nada os meus amigos.
E não vou explicar
porque podem ficar sentidos.
São puros, vão morrer como anjos.
Vão morrer sem nada saber
daqueles dias perdidos.

Vão morrer sem saber que estão morrendo.



(Hilda Hilst, Presságios – 1950)





I


_____________________

Eu cantarei os humildes
os de língua travada
e olhos cegos
aqueles a quem o amor feriu
sem derrubar.

Cantarei o gesto
dos que pedem e não alcançam
a resignação dos santos
o sorriso velado e inútil
dos homens conformados.

Eu cantarei os humildes
o homem sem amigos
o amante sem esperança
de retorno.

Cantarei o grito
de escuta universal
e de mistério nunca desvendado.
Serei o caminho
a boca aberta
os braços em cruz
a forma.

Para mim
virão os homens desconhecidos.



(Hilda Hilst, Balada de Alzira – 1951)





XI


_____________________

Tenho pena
das mulheres que riem com os braços
e choram de mentira para os homens.
E descobrem o seio antes do convite
e morrem no prazer ... olhos fechados.

Tenho pena
do poeta feito para só ser pai ... e ser poeta.
E daqueles que dormem sobre o papel
à espera do vocábulo
e dos que fazem filhos por acaso
e dos doidos e do cão que passa

E de mim ... que espero a morte
na confusão e no medo.



(Hilda Hilst, Balada do Festival – 1955)