RIMBAUD, L´angelot Maudit

O ANJINHO MALDITO


Portas brancas, tetos soturnos
Como nos domingos noturnos

No fim da vila, sem um ai,
A rua é branca, a noite cai.

Nas casas, estranhos arranjos:
Nas janelas, cortinas de anjos.

Mas, para um marco, nesse instante
Acorre mau, frio, hesitante

Anjinho negro que se incuba
Após comer demais jujuba.

Faz seu cocô: desaparece:
Mas esse vil cocô parece,

À santa lua que vagueia,
Uma cloaca de sangue cheia.

(Arthur Rimbaud, Album Zutique)


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CABEÇA DE FAUNO


Na ramagem, escrínio verde e informe,
Na ramagem, manchada de ouro e flores
Esplendorosas onde o beijo dorme,
Vivo e partindo insólitos lavores,

Um fauno aflora os olhos e o chavelho
E morde a rubra flor com dentes brancos.
Lisa e sangrante como um vinho velho
No bosque a boca explode em risos francos.

E quando então fugiu - como um esquilo -
Seu riso ainda em cada folha oscila;
Vê-se o pisco assustar o então tranqüilo
Beijo-de-ouro do Bosque, que se afila.

(Arthur Rimbaud, Poésies)

C. RONALD, Um Gigante entre nós

No final de Julho de 1993, C. Ronald por ocasião do lançamento de seu livro Cadeira de Édipo, tinha o comentário do escritor Péricles Prade: - É preciso termos reverência, estamos diante de uma Inteligência privilegiada, um Poeta como Carlos Ronald Schmidt, da estirpe de um Eliot, de um Cesar Vallejo, de um Pound ...

De lá para cá, C. Ronald continua sendo um Gigante entre a mediocridade poética que nos assombra muitas vezes. Pois em detrimento dos lucros fáceis os editores preferem publicar farsantes a publicar a verdadeira poesia.

Um Poeta tão fantástico como Ronald, mas afastado da grande mídia, parece ser absurdo, mas não é. A ele se junta, por exemplo, o maranhense Nauro Machado, que escreve há décadas e décadas, Poesia do mais puro malte.

Vilson Nascimento assim descreve C. Ronald em 1979 no Jornal de Santa Catarina:
(...) – Não há tema ou argumento em seus poemas. Tudo emerge de uma cósmica consciência. Se atentarmos, sem receio, sem censuras e preconceitos, veremos que através de seus poemas (colocados como verdadeiras sentenças ou aforismos poéticos), poderemos atingir toda a capacidade de vôo e alcance do espírito humano.
Sua maneira originalíssima de expressão, em estilo novo e penetrante, nos parece única em toda história de literatura. Igualmente único nos parece seu processo criativo, que presumimos desenvolvido com estranhos recursos intuitivos e/ou intelectivos. Ou até mesmo de um processo estranho a esses recursos. De um estágio mental ainda desconhecido e mais elevado.

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CANTO XIII


O que se prende no tempo
é do tempo a árvore crua um ídolo sem desejos
e os órfãos feitos de um osso apenas

Entre duas crianças amestradas entre duas
moléculas frondosas
de quem tirei os segredos


(do livro As origens, 1971)
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Onde estará aquele velho álbum? A cena
das fiandeiras sob as trombetas que o fechavam.
Os ancestrais esperam... Seria um mero encontro
não houvesse a consciências das coisas deixadas para trás.
Pompéia desenterrada. O valor menos notado
também assombra a idade. Afinal, para que encontrarmos
humanos petrificados embaixo de um tempo
que só poderia existir dentro daquilo mesmo?
O amor não foi maior ou menor para eles. Ontem
ninguém autorizou essa exibição nem a de uma família
embaixo da ponte. Mas essa parte de pedra
que nunca podemos entender e que teríamos
depois de séculos pode ainda enterrar
todos os nossos sonhos num instante.


(do livro A Cadeira de Édipo, 1993)

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51

o dote que se oferece no horror
dessa cidade é mais uma manobra difícil
das marés viradas em nossos pulsos
tal o esforço da visão da névoa

sonhos e vibrações técnicas estão aí
para tudo que seja atual
em frontes douradas pois ficou vazio
o que é pesado como o antigo absurdo

seu desejo excepcional ainda dentro
do medo com a mudança recente de vultos
interessados na superfície do arrependimento

mas chegou ao fim a fúria da indecência
e as unhas vistas entre os ossos podem matar
elas conhecem o que pode ser morto de novo


(do livro A Razão do Nada, 2001)

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98

há no pensador uma tragédia limitada
o diabo atira pelas frestas para acertar
na verdade na mãe opressora no pai incalculável
se alguma qualidade pode ser preferida
se os sentidos do filho excluírem a perda
na medida exata dos ancestrais
e reter a morte com outra igual haverá muita
precisão embora tal habilidade não restrinja
a estupidez no vazio e bastará uma brasa para
incendiar o mundo e sei que a miséria
aspirará o ar bem fundo pra estourar a razão


(do livro Os sempre, 2003).

Cioran, o Romeno que sabia francês (amargura e lucidez)

Em 1937, Cioran chega a Paris para fazer uma tese sobre Nietzsche que jamais concluiu, e passa dez anos escrevendo em romeno sem publicar nada. Decidido a mudar de língua, submete - em 1947 - à editora Gallimard o manuscrito de "Breviário de decomposição", que é aceito. No entanto, ele o reescreve quatro vezes, tentando vingar-se da observação de um de seus amigos franceses: "você escreve em um francês de meteco". Em 1951, o livro recebe o prestigioso prêmio Rivarol e, alguns anos depois, Saint-John Perse saúda Cioran como "o maior dos prosadores da língua francesa desde Valéry".

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SOBRE CERTAS SOLIDÕES

Há corações que Deus não poderia contemplar sem perder sua inocência. A tristeza aquém da criação: se o Criador houvesse penetrado antes no mundo teria comprometido seu equilíbrio. Quem crê que ainda pode morrer não conheceu certas solidões, nem o inevitável da imortalidade percebida em certas angústias ...A sorte dos modernos é haver localizado o inferno em nós: se tivéssemos conservado sua figura antiga, o medo, sustentado por dois mil anos de ameaças, nos teria petrificado. Não há pavores que não estejam transpostos para o subjetivo: a psicologia é nossa salvação, nosso subterfúgio. Antigamente, pensou-se que este mundo havia surgido de um bocejo do diabo: hoje, só é erro dos sentidos, preconceito do espírito, vício do sentimento. Sabemos a que nos ater ante a visão do Juízo Final de Santa Hildegarda ou ante a do inferno de Santa Teresa: o sublime - seja o do horror ou o do da elevação - está classificado em qualquer tratado de doenças mentais. E embora nossos males nos sejam conhecidos, nem por isso estamos livres de visões, mas já cremos nelas. Versados na química dos mistérios, explicamos tudo até nossas lágrimas. Algo permanece, porém, inexplicável: se a alma é tão pouca coisa, de onde vem nosso sentimento de solidão? Que espaço ocupa? E como substitui, subitamente, a imensa realidade desvanecida?

(texto de Breviário de Decomposição)

Sylvia Plath - Clausura e papoulas

Papoulas em Julho

Pequenas papoulas, pequenas chamas do inferno,
Vocês fazem mal?

Vocês se mexem. Não posso tocá-las.
Meto as mãos entre as chamas. Nada me queima.

E me cansa ficar aqui olhando
Vocês se mexendo assim, enrugadas e rubras, como a pele de uma boca.

Uma boca sangrando.
Pequenas franjas sangrentas!

Há fumos que não posso tocar.
Onde estão seus ópios, suas cápsulas que enjoam?

Se eu pudesse sangrar, ou dormir! –
Se minha boca se unisse a essa ferida!

Ou se seus licores me sedassem, nessa cápsula de vidro.
Entorpecendo e acalmando.

Mas sem cor. Incolor.

(Sylvia Plath, tradução de Rodrigo Garcia Lopes e Maurício Arruda Mendonça)

Poemas do Livro AcqualuV

(foto do Morro das Pedras, Ilha de Santa Catarina)


no morro
das pedras ainda
se vê a mão
estendida e carcomida
foram as areias
jorradas
das trevas de dentro.
um mento
estreito, o oco
fraco a ressoar
o sino perdido
a faca final.

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lado a lado
encurralado

a maçã branca
a vela morta

os lábios
fugindo de sal


(Anderson Dantas, do livro AcqualuV - poemas)

Paul Celan (Austríaco ou Romeno?!)

A POESIA DO EXÍLIO


UM JUDEU, nascido na Romênia, que escreveu em alemão e viveu na França. Vítima da Segunda Guerra Mundial, sobrevivente dos campos de concentração, suicida antes dos cinqüenta anos. Paul Celan foi um poeta do exílio, um forasteiro mesmo para a língua de seus próprios poemas, e se sua vida foi exemplar em sua dor, um paradigma da destruição e da confusão na Europa em meados deste século, sua poesia é desafiadoramente idiossincrática, sempre e absolutamente sua. Na Alemanha, é considerado equivalentemente a Rilke e a Trakl, o herdeiro do lirismo metafísico de Hölderlin, e em outros lugares sua obra goza de uma estima semelhante, provocando afirmações como o recente comentário de George Steiner de que Celan é “quase certamente o maior poeta europeu do período pós-1945”. Ao mesmo tempo, Celan é um poeta terrivelmente difícil, tanto denso como obscuro. Ele exige tanto do leitor e, em suas últimas obras, suas elocuções são tão aforísticas, que é quase impossível apreender todo seu sentido mesmo após várias leituras. Furiosamente inteligente, impelido por uma força lingüística estonteante, os poemas de Celan parecem explodir na página, e conhecê-los pela primeira vez é um evento memorável.

(Paul Auster, fragmento de ensaio)

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JÁ NÃO É MAIS
este
peso às vezes
carregado contigo
até a hora. É
outro.

É a carga que detém o vazio,
vazio que con-
tigo iria.
Não tem, como tu, um nome. Talvez
sejam a mesma coisa. Talvez
um dia também me chames
assim.

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IR-AO-FUNDO,
a palavra que lemos.
Os anos, as palavras desde então.
Somos sempre os mesmos.

Sabes, o espaço é infinito,
sabes, não precisas, voar,
sabes, o que se escreveu em teu olho
aprofunda-nos o fundo.

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QUANDO ME ABANDONEI EM TI,
eras pensamento,

algo
murmura entre nós dois:
do mundo a primeira
das últimas
asas,

em mim cresce
a pele sobre
tempestuosa
boca,

tu
não chegas
até
ti.


(Paul Celan, traduções de Claudia Cavalcanti)

Ingeborg Bachmann (die gestundete zeit)

O TEMPO APRAZADO


Vem aí dias difíceis.
O tempo até ver aprazado
assoma no horizonte.
Em breve terás de atar os sapatos
e recolher os cães nos casais da lezíria,
pois as vísceras dos peixes
arrefeceram ao vento.
Mortiça arde a luz dos tremoceiros.
O teu olhar abre caminho no nevoeiro:
o tempo até ver aprazado
assoma no horizonte.

Do outro lado enterra-se a amante,
a areia sobe-lhe pelo cabelo a esvoaçar,
corta-lhe a palavra,
impõe-lhe o silêncio,
acha-a mortal
e pronta para a despedida
depois de cada abraço.

Não olhes em volta.
Ata os sapatos.
Recolhe os cães
Lança os peixes ao mar.
Extingue os tremoceiros.

Vem aí dias difíceis.

ALMA BEAT (onde tudo começou)

Ela adorava olhar as flores
cheirar as frutas
E as folhas lhe falavam de amor

Mas uns marujos já de porre
penetraram no sono dela
semeando sêmen
na paisagem virgem

Numa certa idade
seu coração pegou a olhar
as margens perdidas

E ouviu passarinhos verdes cantando
lá do outro lado do silêncio


Lawrence Ferlinghetti, in A Coney Island of the Mind.


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A catedral da desordem


A nossa batalha foi iniciada por Nero e se inspira nas palavras moribundas: “ Como são lindos os olhos deste idiota”. Só a desordem nos une. Ceticamente, Barbaramente, Sexualmente. A nossa Catedral está impregnada do grande espetáculo do Desastre. Nós nos manifestamos contra a aurora pelo crepúsculo, contra a lambreta pela motocicleta, contra o licor pela maconha, contra o tênis pelo box, contra a rádio-patrulha pela Dama das Camélias, contra Valéry por D. H. Lawrence, contra as cegonhas pelos gambás, contra o futuro pelo presente, contra o poço pela fossa, contra Eliot pelo Marquês de Sade, contra a bomba de gás dos funcionários públicos pelos chicletes dos eunucos e suas concubinas, contra Hegel por Antonin Artaud, contra o violão pela bateria, contra as responsabilidades pelas sensações, contra a trajetória nos negócios pelas faces pálidas e visões noturnas, contra Mondrian por Di Chirico, contra a mecânica pelo Sonho, contra as libélulas pelos caranguejos, contra os ovos cartesianos pelo óleo de Rícino, contra o filho natural pelo bastardo, contra o governo por uma convenção de cozinheiros, contra os arcanjos pelos querubins homossexuais, contra a invasão das borboletas pela invasão dos gafanhotos, contra a mente pelo corpo, contra o Jardim Europa pela Praça da República, contra o céu pela terra, contra Virgílio por Catulo, contra a lógica pela Magia, contra as magnólias pelos girassóis, contra o cordeiro pelo lobo, contra o regulamento pela Compulsão, contra os postes pelos luminosos, contra Cristo por Barrabás, contra os professores pelos pajés, contra o meio-dia pela meia-noite, contra a religião pelo sexo, contra Tchaikowsky por Carl Orff, contra tudo por Lautréamont.



Roberto Piva, em Os que viram a carcaça, Março de 1962, SP.


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Para alguns amigos


o som da esperteza
o som do céu e do mar.

o aperitivo de uma noite amarga.
amigos amargos que
discutem quem fará o elogio fúnebre,
semi-homens amargos tentando roubar suas mulheres,
semi-mulheres amargas se deixando roubar.

me levou 15 anos para humanizar a poesia
mas será preciso mais do que eu
para humanizar a humanidade.

as boas almas não irão fazê-lo
a anarquia não ira faze-lo
pretos
amarelos
índios
latinos
eles não irão fazê-lo.

acredito na força da mão sangrenta
acredito no gelo eterno
eu exijo que nós morramos
de lábios azuis e sorrindo contra a impossibilidade
de nós mesmos
esticados sobre nós mesmos.

nos encontramos, uma vez,
numa adega escura de Barcelona, mas então
nos separamos. Afinal
algumas pessoas foderão um poste de luz sob
o luar.

meu elogio? quem o lerá? ao menos terei uma
sepultura? quem ficará feliz no meu
enterro? mais um maldito gênio se
foi. idiotas adoram enterrar
deuses.

enquanto isso esperam que minha máquina de escrever falhe,
que meu amor diminua, que minha esperança diminua,
que minha dor aumente.
ah, meus amigos todos me desejam o
melhor das coisas.

idiotas discursantes raivosos de porta em porta
venham todos
para jogar seu veneno especial sobre mim e sobre
as pequenas coisas que são
minhas.

pequenas crianças-rato do universo
aproveitem o fato de que eu vos permiti insultar-me
aproveitem o fato de que eu abri a porta
aproveitem o fato de que eu ou envelheci
ou desapareci com o tempo.

ah, meus amigos
meus amigos
meus amigos.



Charles Bukowski, in Hymn from the Hurricane.


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O Crime


No animal ainda quente seu crime
Foi gracejo da secreta ação amarga humana
Suficiente para o riso da jovem
Com o sangue se esvaindo surdamente

Juntos comeram a rosa
E juntos enxugaram as línguas
Ante as brasas e os recortes de pele

Eles se amaram tanto
Até os olhos caírem por dentro
E as faces se despregarem



Gregory Corso, in Vestal Lady on Brattle


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Morte de todos os lados

“O Planeta está destruído”


Uma lua nova contempla nosso doce planeta doente
Orion já perseguiu a Ursa Imóvel por metade do céu
de inverno a inverno. Acordo, mais cedo na cama, cadáveres de
moscas
cobrem lençóis iluminados a gás, minha cabeça dói, têmpora
esquerda
fibra cerebral lateja pela Morte que Criei de todos os Lados.
Ratos envenenados no Galinheiro e mil piolhos
Mortos com spray de alvos arsênicos infiltrando-se no riacho,
Baratas urbanas
Pisoteadas em chãos de cozinhas Rurais. Nada de bebês pra mim,
Reduzir à metade hordas de meninos & meninas da Terra &
respirar livres
dizem Revolucionários peritos Computadores:
Metade da população de germes desse globo azul é mais do que
bastante
proteger pulmão nublado do fedor da pneumonia.
Chamei Exterminador o Qual ensopou Parede Chão com
óleo letal pra percevejos. Quem lá de me ensopar o cérebro de óleo
letal?
Acordo antes do amanhecer, temendo meus pertences de madeira,
meus livros gnósticos, minha boca altissonante, velhos amores
silenciosos, encantos
transformados em dinheiro-imagem, meu corpo gordo assexuado,
Pai morrendo,
Cidades da Terra envenenadas em guerra, minha arte sem
esperanças –
Mente fragmentada – e ainda abstrata – Dor na
têmpora esquerda vida em morte –


Allen Ginsberg, in The Fall of América – Poems of These States,
September, 26, 1969

MAIAKÓVSKI: Tovarish Temerário

A FLAUTA-VÉRTEBRA

Prólogo

A todos vocês,
que eu amei e que eu amo,
ícones guardados num coração-caverna,
como quem num banquete ergue a taça e celebra,
repleto de versos levanto meu crânio.

Penso, mais de uma vez:
seria melhor talvez
pôr-me o ponto final de um balaço.
Em todo o caso
eu
hoje vou dar meu concerto de adeus.

Memória!
Convoca aos salões do cérebro
um renque inumerável de amadas.
Verte o riso de pupila em pupila,
veste a noite de núpcias passadas.
De corpo a corpo verta a alegria.
Esta noite ficará na História.
Hoje executarei meus versos
Na flauta de minhas próprias vértebras.

NOSSA MARCHA



Troa na praça o tumulto!
Altivos píncaros – testas!
Águas de um povo dilúvio
lavando os confins da terra.

Touro mouro dos meus dias.
Lenta carreta dos anos.
Deus? Adeus. Uma corrida.
Coração? Tambor rufando.

Que metal será mais santo?
Balas-vespas nos atingem?
Nosso arsenal é o canto.
Metal? São timbres que tinem.

Desdobra o lençol dos dias
cama verde, campo escampo.
Arco-íris arcoirisa
o corcel veloz do tempo.

O céu tem tédio de estrelas!
Sem ele, tecemos hinos.
Ursa-Maior, anda, ordena
para nós um céu de vivos.

Bebe e celebra! Desata
nas veias a primavera!
Coração, bate a combate!
O peito – bronze de guerra.



(Traduções de Haroldo de Campos e Boris Schnaiderman)

Satolep: A Armada Poética de Vitor

Vitor Ramil. Irmão de Kleyton e Kledir. Talvez a dupla as pessoas tenham ouvido falar, mas de Vitor, um pouco mais raro. A não ser na capital gaúcha Porto Alegre e nas sombras tristes (figuras) de Satolep. Vá lá, nos pampas. Uruguay. Até mesmo em Genebra. Vitor não é conhecido e reconhecido no Brasil. Porque suas composições são poemas, poemas musicados. Ora, e quem quer poesia na Música? Quem quer música na Poesia? Rimbaud, Maiakóvski, Augusto de Campos, Borges, e tantos outros. Os amigos invisíveis mas verdadeiros, são a argila criadora do demiurgo. Ele avança junto com os peixes e os arpejos no frio da campanha. Vitor pertence a esta terra, repleta de seus frios. Notório buscador de ritmos e sonoridades raras, parceiro de músicos que não se vendem por milhões de cópias. Não há rima fácil, refrão medíocre e letras descartáveis no “Corcunda de Satolep”. Tudo parece doído, reerguido, remontado, destruído e renovado. Tudo parece uma longa e lamentosa milonga.
“Americana Pátria, morena / Quiero Tener / Guitarra y canto libre / En tu amanecer / No pampa meu pala a voar / Esteira de vento e luar / Vento e luar ...
Vitor é para poucos. ainda bem.



(Ibicuí da Armada)



Entre o meu e o teu ser
Tudo é permitido
Lambaris de cristal
E um bugio largado e rouco
De uma cordeona fantasma
Teu eco me responde
No timbre dos caudilhos!
Ibicuí da Armada
A mulher cavalga sobre teu leito

Um silêncio muito antigo
Cai sobre os insetos
Chegam homens maragatos
Num pequeno bote
Que encosta sem pressa
Na outra margem
O ronco de queda d´água
Me chama de louco!
Ibicuí da Armada
A mulher cavalga sobre teu leito

São três homens
Três facões
Com três lenços rubros
São três sombras
Três chapéus
Que entram pela mata
Três luas brilhando no aço
São três degoladores
Por sorte não me viram!
Ibicuí da Armada
A mulher cavalga sobre teu leito

As cigarras recomeçam
Com seu canto triste
Eu mergulho como um bicho
E nadando em águas profundas
Revelo poemas aos peixes
São versos do soldado
Do poeta russo!
Ibicuí da Armada
A mulher cavalga sobre teu leito

Limo e verbo
Lodo e rima
Louca a bala
Laica
Correnteza
Movimentos
Lanço a poesia molhada
Ao toque dos seres gelados
E quando volto à tona
Os homens me descobrem!
Ibicuí da Armada
A mulher cavalga sobre teu leito

São três palas
Três anéis
Com três vozes duras
São três golpes
Três metais
E as três luas me partem ao meio
Brilhando no espelho
Das lâminas
Meu corpo vai-se embora
Na trilha das traíras
E minha cabeça livre
No gelo dos cometas!
Ibicuí da Armada
A mulher cavalga sobre teu leito!

E Assim Falou ... NIETZSCHE

Do espírito de gravidade


1.


Minha linguagem – é a linguagem do povo: de modo por demais grosseiro e sincero falo eu, para o gosto dos casquilhos. E mais estranha ainda soa minha palavra aos ouvidos de todos os plumitivos e escrevinhadores.
Minha mão – é a mão de um doido; ai de todos as mesas e paredes e onde mais haja lugar para desenhos de doido e gatafunhos de doido!
Meu pé – é um pé de cavalo; com ele pateio e galopo, desembestado, pelos campos em fora e dou a alma ao diabo no prazer da corrida desabalada.
Meu estômago – será um estômago de águia? Porque gosta, mais que tudo, de carne de cordeiro. Certamente, porém é um estômago de ave.
Parcamente alimentado e de coisas inocentes, pronto ao vôo e impaciente por voar, por voar longe – tal é o meu modo de ser; como não deveria haver nele algo do modo de ser das aves!
E, especialmente, que eu seja inimigo do espírito de gravidade é modo de ser de ave; e, na verdade, inimigo ferrenho, inimigo mortal, inimigo nato! Oh, para onde já não voou e, voando, desgarrou-se a minha inimizade?
Poderia, até, pôr isso em música e cantá-lo – e quero cantá-lo; se bem que me encontre sozinho na casa vazia e deva cantar para os meus próprios ouvidos.
Outros cantores há, sem dúvida, para os quais somente a casa cheia torna a garganta melíflua, a mão eloqüente, os olhos expressivos, o coração desperto; não me assemelho a eles.

Ana Cristina Cesar (poema-retalho, fragmentos, tipo ... que tipo?!)

Quando entre nós só havia

uma carta certa

a correspondência

completa

o trem os trilhos

a janela aberta

uma certa paisagem

sem pedras ou

sobressaltos

meu salto alto

em equilíbrio

o copo d´água

a espera do café

O OUTRO CADERNO

morro das pedras


pensando em Celan

havia no tempo

este sonho antigo

aqui a exumação perfeita

do mistério

da origem para a origem

neste paredão de águas

a onda se distende

como um negro gatilho

e a sombra se fecha

como um punho no ar

havia na boca

este gosto amargo

de papoulas & memórias

faca na garganta

a escuma e a escama se incendeiam

deixando o silêncio

só o silêncio

orquestra de areias

os peixes riem.

eu entro no mar chorando

Anderson Dantas

O SEGUNDO CADERNO

fine


Siamo sporchi di guerra e Orfeo brulica
d´insetti, è bucato daí pidocchi,
e tu sei morta

Salvatore Quasimodo


sem diálogo pus-me ver
cordames nus cardumes crus
teus cabelos negros

cheirados e mordidos

pimenta e doçuras em sangue misturados.

na ilhalinda de minhas facas costuradas à face
tu laylaluzente e lalenda de lendas e águas
onde jorra james joyce e jorro de jocosos jatos

estou molhado e só por ti. tu que andas morta
e estás morta por dentro de meus olhos
jaz jazida negra
carvão de poema estéril abandonada

não fostes nunca e nunca serás este fogo que me caibo.

porque estás morta e não és eurídice! não és eurídice!
e orfeo sofre com estas feridas de picadas de piolhos!

eu sofro por mim que te quis e nem sabias que morrias
que morria também em frente à ilhaverde de meu rosto
raso de pássaros raso de águasmortas
músico e muito mais que vivo porque poeta
o poeta vermelho que não amas e nem percebes

porque estás morta


Anderson Dantas

Poemas do livro CADERNO de LEILA & LAYLA

O CADERNO EXPERIMENTAL


o amanhecerdes

tiro estes verbos de outros

para fazer-te ouro em minha sega de trigo

beirado de vento ao lado de minha palha trêmula

nas neves desse inverno casto

prata vasta vaga nua

o teu magro corpo tem ardências novas a agil(idade)

flexível movida de serpeio e lágrima

amanheci com o coração em festa

foi esta a palavra roubada

porque em festa busca meu corpo

meu eu-funil de fogos castanhos

venho pela senda desta sede

coito de rios

vens. e não sabes. sou outros. animal de revéis.

e(x)sbarro em tua carne amanhec(ida) medo. desconforto.

sanguescuro de tua vulva. te comungo com esta hóstia negra

que é meu altar santo. maldito. como ferrugens.

teu ânus queima, arde. toda minha, dizes.

és meu peixe

a fêmea livre sem redes, digo.

para os dias de sol brincando

os olhos acima sem deus.

porque amas minhas nádegas manancial e peito de funduras

as que não vê.

nas sombras sou um anjo maroto

tenho azuis que me descrêem punhais que me assolam

e uma lua para assassinar

és para mim a cavalgadura

gozo

porque amasmeupau

e meu esperma será teu

alimento. sol. rio.

tiro estas dores de mim e confesso que são feridas novas

Anderson Dantas

ARTAUD e o CINEMA

Antonin Artaud, continua a perturbar profundamente a cultura ocidental. Repudiando com a mesma indignação o naturalismo estéril e o esteticismo dos formalistas, Artaud devota-se à utopia de uma arte “terapêutica da alma”, onde a vida é celebrada em ritual sagrado.
Ele nos convida a um percurso ainda arriscado pelos obscuros caminhos da criação.

Sérgio Coelho

RESPOSTA A UMA PESQUISA


1 – Que Tipo de Filme Você Gosta?
2 – Que Tipo de Filme Você Gostaria que fosse Criado?

1º. Gosto de cinema.
Gosto de qualquer tipo de filme.
Mas todos os tipos ainda estão por criar.
Acredito que o cinema pode admitir apenas um certo tipo de filme: só aquele onde todos os meios de ação sensual do cinema tiverem sido utilizados.
O cinema implica uma subversão total de valores, uma desorganização completa da visão, da perspectiva, da lógica. É mais excitante que o fósforo, mais cativante que o amor. Não podemos nos dedicar indefinidamente a destruir seu poder de galvanização pelo uso de assuntos que neutralizam seus efeitos e pertencem ao teatro.
2º. Exijo, portanto, filmes fantasmagóricos, filmes poéticos, no sentido denso, filosófico da palavra; filmes psíquicos.
O que não exclui nem a psicologia, nem o amor, nem o desnudamento de nenhum dos sentimentos do homem.
Mas filmes onde se opere uma trituração, um remanejamento das coisas do coração e do espírito, a fim de lhes conferir a virtude cinematográfica que se está buscando.
O cinema exige temas excessivos e uma psicologia minuciosa. Exige a rapidez, mas sobretudo a repetição, a insistência, a reiteração. A alma humana em todos os aspectos.
(...)
O cinema tem sobretudo, a virtude de um veneno inofensivo e direto, uma injeção subcutânea de morfina. É por isso que o objeto do filme não pode ser inferior ao poder de ação do filme – deve conter o maravilhoso.

Antonin Artaud


(Linguagem e Vida, Editora Perspectiva – Tradução de Sílvia Fernandes)

Conto do Livro PAPEL DE ARROZ ou CONTOS DA MELHOR MORTE

O Fazedor de Sombras


Caminho para o pátio escuro. foi aqui que tudo começou. eu sempre fui assim, deste jeito, esta cara insípida. Quando criança eu gostava de ficar à espreita, contando sombras, assustando as pessoas com pequenos miados, eram horríveis mesmo, devo confessar. Eu falei dos miados, mas as pessoas, as pessoas também são horríveis. Não lembro de tê-las perto, foi uma infância só. nem lembro da cor dos cabelos de minha mãe, ou se meu pai vivia conosco. Eu sempre estava andando pelas noites, entrando em cemitérios, vigiando os gatos nos muros, observando os seus andares felinos. de tanto observar, estudar seus hábitos, seus saltos, é que me tornei isto. silencioso, sombrio, ágil, imerso nas silhuetas da noite, assustando os transeuntes. Quando contei dez anos, apesar de ter um físico mirrado, com jeito anêmico, as pessoas me temiam ou eram agressivas, escorregadias comigo. na verdade, nada me animava. nada valia a pena. apenas observar e meter medo, que prazer! foi com esta idade que fiquei aleijado. sim, agora caminho, me arrasto ou simplesmente me locomovo nesta cadeira de rodas maldita! foi na noite mais escura do ano que persegui um enorme gato preto. ele tinha algo diferenciado dos outros e parecia que me chamava. tudo parecia ter ficado para trás, não sei por quanto tempo e o quanto corri, andei e pulei pelos muros até ficar bem próximo dele. seu olho era o abismo. tentei tocá-lo, mas ele eriçou seus pêlos e mostrou-me umas garras poderosas, ninguém ousaria chegar mais perto. como um samurai sábio de sua força e serenidade, ele ronronou e prosseguiu andando calmamente, me levando a umas ruínas. lá, ele sentou e me observou por muito tempo. como numa hipnose ou cansaço ou algo fora de minha razão pequena, não pude resistir mais e acabei cochilando uns segundos. e então, não sei porque motivo, com um salto fantástico ele me atacou. arranhou e mordeu meu rosto, minha barriga, meus braços. eu uivava de dor, não tinha forças para revidar nem sequer fugir dali, no entanto, consegui alcançar para golpeá-lo, um tijolo e um pedaço de ferro que haviam pelas ruínas desertas. consegui me desvencilhar por preciosos instantes e pus para correr, olhei para trás, e ele vinha como uma pantera para cima de mim, eu sentia o sangue escorrendo de meu rosto, minhas mãos rasgadas. corri umas três quadras, e olhei novamente, ele havia desistido. e então, quando virei para frente eu o vi em cima do muro, a dois metros da minha cara. ele parecia sorrir. saltou para o outro lado do muro e se misturou à negritude da noite. Fui para casa exausto, correndo meus líquidos, sangue, lágrimas e suor pela excitação da corrida. nada mais me movia, apenas a hipnose do ocorrido, nem olhei para o lado quando um caminhão me atropelou e esmagou minhas pernas.

Caminho para o pátio escuro. foi aqui que tudo começou. eu sempre fui assim, deste jeito, esta cara insípida. agora, não posso mais me ocupar de ficar assustando pessoas e desenvolvi outro prazer mais marcante. ainda trago comigo as cicatrizes profundas no meu rosto. fiquei horrível, não posso caminhar e ainda por cima estes talhos pelos olhos assustados e violentos. não sei porque razão mas tenho afinidade com gatos. todos eles se aproximam de mim. e tenho feito deste fenômeno a minha mais macabra predileção. depois de algum tempo, ao voltar do hospital, meus pais me bateram ainda mais um pouco, em casa. disseram que eu fosse me virar, pois estavam se separando, e nem sabiam para onde iam. fiquei naquela velha casa, caindo aos pedaços. uma vizinha me ajuda, trazendo carne crua para eu comer. assim, como como os gatos. só carne, nada mais. a velha bruxa chega, me alcança um prato sujo, uma faca e um garfo e eu devoro a carne podre que me traz. não tenho cama. acho isso besteira, durmo na cadeira de rodas. tenho poucos e negros dentes pela boca. tenho tossido muito. às vezes me cai às mãos alguns livros. leio só o que me interessa. do resto limpo o rabo. a cadeira de rodas está um nojo, fede a merda. achei estes versos interessantes daquele poeta francês que escreveu Les Chats:

Amis de la science et de la volupté,
Ils cherchent le silence et l´horreur des ténèbres;
L´Érebe les cût pris pour ses coursiers funèbres,
S´ils pouvaient au servage incliner leur fierté.

Mas olha só, vou lhes contar o que faço, agora que ando assim, sem espreitar, não preciso mais disso. os gatos vem até mim, nem faço força. dias destes veio um gato pequeno, não era filhote, era um adulto pequeno, de cor amarela, mostrei-lhe um pedaço de carne e ele se alojou preguiçosamente no meu colo. acariciei-lhe as orelhas macias, pressionei todo seu corpo no meu pênis murcho, mas senti algo novo, movimentando meus nervos. delicadamente (só delicadamente é que se mata), peguei a faca com que como minha carne, e cravei-lhe nos flancos e barriga, esguichando sangue em cima de mim, lambi aquele que me saltou na cara. destripei aquele animalzinho todo ali, naquele momento. seus miados ainda estão em mim, como as raízes fazem parte de uma árvore. Noutra vez, fui até o cemitério à noite e vi uma gata malhada de preto e branco, parindo cinco lindos filhotinhos. ai, que prazer divino! apesar de estar alerta e furiosa para proteger os seus gatinhos, consegui me aproximar, acalmá-la e adquirir sua confiança. a alguns passos (ou a algumas rodadas de cadeira), vi uma pá, foi este o destino em sua cabeça: duras pauladas. desmanchei-lhe o crânio. quanto aos gatinhos, pus todos em um saco e os levei para casa, ronronavam docemente. preparei com a ajuda da bruxa, uma bela panela de água fervente, e os joguei um a um no fundo do inferno, que guinchos lancinantes, meus camaradas! as peles se despregando dos ossos, um boiar de pêlos claros e escuros, que maravilha! se o cheiro não fosse tão repugnante, eu juro, eu devoraria aquele carnes infames. olha, meu deus! pusesse delícia no meu caminho escuro.

O que tenho que reclamar são as brutas dores nas costas. de tanto ficar sentado não tenho mais posição que me ajeite a carcaça. não consigo nem mais ler direito. e a tal velha não sabe ler, a cretina. Mas voltemos aos gatos. dias destes, entrou pela casa um macho cinza. robusto, atrevido, impávido. me olhou com desprezo e se punha a uma distância segura. chamei-o, fiz gracejos. que um pobre velho tem que passar nesta vida. ele, nem se dava o trabalho de endireitar o corpo para me ver, talvez o cheiro de minha carne fedida, havia lhe chamado atenção às narinas. a geladeira antiga, entreaberta, exalava o pólen de minhas torvas refeições. com uma das patas graciosas e potentes, abriu a geladeira completamente e derrubou meu prato de carne. maldito! filho do diabo! corri com a cadeira para pegá-lo, mas ele se desviou com desdenhosa facilidade. se pondo do outro lado do cômodo, comia a carne com uma careta. ahá! viu seu saco de bosta? esta carne, só eu tenho estômago para comer. mais uma tentativa com a cadeira. deu em nada. gato insano. sai daqui, me deixa só. deixe-me aqui na minha escuridão. atento a mim, não notou a entrada da velha atrás, que havia ouvido o barulho do prato espatifando-se. A velha sabia ser minha cúmplice (se ela não fosse tão medonha), a gente poderia ter trocado umas carícias sujas. então ela o pegou pela parte superior do pescoço erguendo-lhe do chão, ele tentou arranhá-la com a espada das garras, mas não surtiu efeito seus golpes. então fui até o outro cômodo e procurei entre as redes de meu pai pescador, algumas iscas maiores, com ganchos bem afiados. voltei e olhei fixamente para aquele gato miserável. lembro que disse: - nunca mais vai ver nada! enfiei-lhe os ganchos pelos dois olhos, alcançando o oco. jorrou o sangue na velha e em mim. depois, pelas orelhas, o pendurei com o mesmo artefato. ele nem miou, já estava morto. ainda cortei-lhe as quatro patas e comi no jantar junto com a velha. tinha um gosto horrível.
Faz tempo que os gatos não aparecem mais para mim. nem trazem mais livros sequer. confesso que ando triste, nem mais minhas incursões por cemitérios e prostíbulos tem me dado alegria, devo admitir que o meu grande amor são os gatos. o seu ar de insolência e mistério. a sua zombaria de nós, humanos abjetos. a velha morreu. uma trombose, câncer ou aids, sei lá. Presumo que logo vou morrer também, tenho preguiça de pedir esmolas. Às vezes tento imitar os miados que dava quando criança, nas encruzilhadas, assustando as pessoas. como minha voz está tacanha, senhores! tudo em mim é cheiro e ar de perecimento. Com enormes dificuldades, e tossindo muito, resolvi dar minha última voltinha de cadeira de rodas. fui até aquelas ruínas de anos atrás. Onde tudo começou. ou pelo menos, para mim. andei de um lado para o outro. até achei que aquela barra de ferro era a mesma que atingiu aquele demônio negro. Tristemente fui voltando para casa, desta vez expelia um sangue preto das entranhas, parecia que cuspia todas as minhas coisas de dentro. senti-me como uma criança atropelada, golpeada no rosto, abandonada pelos gatos, pelos pais e pela velha decrépita. Todos estes anos, e eu esqueci que poderia ter escrito um ou dois romances pornográficos. Nunca tentei nada que me rendesse algum. Voltando com náuseas para casa, hoje sim, vou dormir no lado de fora. sim. quero ficar na frente da casa para que todos vejam meu corpo imundo, este trapo que navega numa cadeira toda suja de merda. sim. não tenho vergonha de meus despojos. Hoje vou dormir no lado do inferno. no muro, o gato negro miou escarnecendo.

Anderson Dantas

Poemas do Livro OPUS INFERNAL e a CANÇÃO BRANCA

OPUS SETE

Amanheço. azulecido. Saliva podre.
In-nascido Dragão. A língua bífida.
O veneno para o Desejo
A prenhez para o Crime
Nas penedias e cascas maternas mortas
Jorrar cascatas terrosas para o ventre
E o fruto negro-só expelido: - filho, besta
Tua Máscara Gesso nascida para a inação
De seiscentos dias vividos entre as cinzas
Outros tudos mais para o inútil e a guerra
inapagáveis. Arrastaremos nas coleiras
criaturos menores e mais inofensivos
que o Diabo. Mas com uma mordedura ETERNA.


OPUS DEZ


Amarguez céptica me envasilha a veia
Vaziez de TEMPO carcaça canora
suor e bolor das paredes. Ebriez.
Do que me assombra taciturno espectro
cardume do desgosto licor aceso
Fui-me. repúdio reclusão e cansaço
Sem música erudita. Cem violinos
de pranto. Beijo molhante. Mutez.
Fui a nave dos proscritos e desvalidos
natação soturna guelras de aço
Alongados dedos numa agudez de ossos
Nós. Dureza. Ao alcance dos velames
para o nunca. Chuva e pão dos mortos

Anderson Dantas

CINEMA: Dreyer, o Diretor da Alma

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Carl Dreyer (1889-1968) Diretor dinamarquês. Este jornalista e roteirista fez um cinema introspectivo e filosófico. Os filmes que dirigiu são quase um estudo da alma humana. Uma precisão natural o levou a um estilo próprio, focado no indivíduo.

Dreyer influenciou grandes cineastas de nossos tempos, dentre deles seu conterrâneo Lars Von Trier, o Sueco Ingmar Bergman e o Russo Andrei Tarkovski.



A paixão de Joana d'Arc (Le passion de Jeanne d'Arc, 1928) - Baseado em crônicas autênticas do processo, o filme retrata um único dia, desde a prisão até o julgamento de Joana D'arc. Possui muitos closes e ação austera, com raros desvios das unidades clássicas de tempo e espaço. O rosto de Joana é focalizado sempre erguido para seus acusadores, e estes a encaram de cima para baixo. A película é de andamento lento, cheia de silêncios e imobilidade. As legendas quebram o ritmo, mas são necessárias, pois a ação às vezes é muito sutil para se sustentar somente no visual. É um filme introspectivo (passivo, contemplativo), que se concentra nas fisionomias e na vida interior das personagens, em seus aspectos psicológicos.

Poemas do Livro CAVALOS do INFERNO

O QUARTO REVISITADO
(crime)

Puríssima neblina. Viagem de asas. Parque aberto da carne onde se divertem sulcos. Incensos e licores fortes. Os hospícios lentos da mente. Brancuras, cortinas esvoaçantes dos dentes. As águas que se afundam em rastros estranhos. As voragens, o porto, ancoradouro de vertigens. Nos dedos onde sinfonias despertam. O escaler perdido nos cabelos avermelhados. Um riso, quase rugido que se espraia. Azuis espirais em rubis quase mortos. A estrada dos lençóis em fogo, fulminam as pupilas em danças solertes. Ai, e este hálito horrível da alma funesta, estas esmolas que latejam no fêmur e aves que riscam o chão de faíscas. Estas serras ao longe, que o frio embosca como cálice de cristal, bêbedo de orvalhos e cristas arrojadas em cânhamos.
Pacto. Sangue. Esgotamento.



O NOME ESQUECIDO
(a exemplo do Diabo)

Esforços que a cegueira agonizou. E vocês sabiam. Quando este bólido correu nos assombros, e deixou suas lentas rajadas nos oráculos. Mas não questionaram suas próprias chamas rosadas, suas faces sem feições, nem seus caminhos onde os pombos farejam.
Esqueceram este toque que acalmou a tormenta, esta boca que pousou nos mercúrios, estas fosforescências que a sombra multiplicou de cravos negros, e que perfumou o sexo das manhãs. Sob inúmeras profecias e músculos extenuados estalaram as romãs, e apanharam as estrelas como quem cospe um trapeiro. E com ele devorou os sentidos que as asas desvelam. E súbito o suor das estátuas, o clangor dos metais e a alegria dos dementes. E vocês sabiam. A cor que inundou os vales e o eco que os dizimou sorrindo.

Anderson Dantas